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Habrá que esperar a morirse,
pintar cuervos sobre los trigales
antes de irse.
Pasar el pincel,
girar otra vez,
fingir que se es,
tocar, componer,
llenar el papel.
El trabajo espontáneo del inconciente,
la conciente manera de hacerse presente.
Del arte al desarte,
me armo y desarmo,
no soy más que eso que aun no he creado,
y, tal vez,
cuando sea
ya me habré marchado.
La espera es la vida,
se existe creando.
De no haber respuestas,
morir esperando.
Noel Badagnani
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